Ah be', meglio che lo sappiate subito: sono incazzato come una jena. Infostrada mi ha mollato: fanculo, andava tutto bene tra noi. Io non le facevo mancare niente: kb in quantità, una buona postazione sotto la finestra, aria fresca e neanche tanto lavoro dal momento che me ne sto spesso fuori casa. Ottimi file mp3, un tocco vellutato in zona mouse e, devo dire, pure una certa classe nella navigazione. Ma niente, la troia mi ha mollato senza un perché. Oggi al rientro dalla redazione, puf, lei non c'era più. E non mi ha lasciato neanche un biglietto, la stronza. Ah no. Via, volatilizzata insieme alle mie cose. Al telefono non risponde, ci mancherebbe altro. Ne sa una più della Tim, lei. Ah, ma la troverò. Ne verrò a capo. Nel frattempo, però sono costretto qui, in questo angolo buio e scomodo dello studiolo di mio padre. Dove:

- la tastiera non è ergonomica e le dita mi si intrecciano puntualmente tra la barra spaziatrice e lo shift
- la luce o è troppo forte o è troppo debole
- entra un fastidioso spiffero dalla finestra
- lo spazio sotto la scrivania è angusto e le mie gambe se ne restano per tre quarti fuori
- non ho le mie fottute cose

Dunque nei prossimi giorni è probabile che scriverò di meno. Il che mi crea scompiglio, perché io ho sempre un sacco di cose da dire: sento che il mio gonfissimo ego ne sta già risentendo.

Che altro? Alla fine la pioggia è venuta eccome e ho capito anche perché ha aspettato tanto a palesarsi: chiaramente l'acquazzone sotto forma di tornado è arrivato nel momento esatto in cui mi sono trovato a piedi in mezzo alla strada. Al diavolo. Un uomo davanti alla mia finestra è stato investito da una macchina, questo pomeriggio, che poi è fuggita via sgommando. Gli hanno preso il numero di targa a quanto ho capito, spero che lo prendano e che ne facciano scempio alla pubblica gogna. Edgar Davids dell'Inter è stato denunciato per aggressione, il Galliani-bis è sempre più probabile, la rielezione di Bush anche, la Juventus ha assunto Epo e insomma, la vita va.

Anche se senza Infostrada è davvero tutto più grigio e triste.
Quella puttana: ma perché lo hai fatto?